Ayer (juraría que fue ayer) llegué al aeropuerto internacional de Haneda, en Tokio. Pasé ocho o nueve controles, enseñé veinte papelotes, recibí alguna educada reverencia, tuve que escupir en un tubito, se me cayeron los veinte papelotes, salí negativo por tercera vez en una semana, me dieron una acreditación con la mitad de mis apellidos y luego nos metieron a todos en un autobús para llevarnos a una explanada lejana a coger un taxi. Solo podía ir uno por taxi.
Mi taxista se equivocó de hotel.
Al llegar a la recepción, el conserje me miraba asombrado. Repasaba la lista de los periodistas alojados y no encontraba a nadie con esa exuberancia de nombres y apellidos tan española: «¡Pío Manuel García Tricio!», exclamaba… Ver Más