Desde hace varios años, María Elena Schlesinger escribe para este medio una columna semanal. Más que opiniones, sus textos son relatos breves en los que explora la memoria familiar propia y de sus antepasados. Hace un tiempo decidió condensarlos en un libro al que llamó ‘La noche del cometa’, como una de sus tantas historias. Ahora, el texto tiene una nueva edición. Se presenta hoy, a partir de las 17:00 horas, en la Filgua virtual (www.filgua.com). Luis Aceituno conversará con la autora.
La anécdota que da nombre al libro muestra también el carácter de la narrativa de Schlesinger. Una noche de 1910, un pequeño niño de la capital guatemalteca se preparó para lo que sería el acontecimiento más grande de su corta vida: el paso del cometa Halley. Estudió por días su trayectoria, se acostó vestido y esperó en la penumbra de la casona vieja (en aquel entonces no tan vieja) de la zona 1, con sus varios patios internos, corredores y cuartos altos y grandes. El sueño lo venció. Con esta historia a la cabeza, el libro es una colección de estampas de época que revelan mucho de la cotidianidad de la Guatemala de principios del siglo XX.
Schlesinger se vale de la memoria familiar para construir cada relato, pero no por eso deja de lado las herramientas académicas. Para poder contextualizar de mejor forma cada historia, la autora se vale de la investigación exhaustiva sobre la sociedad y las costumbres de la época.
La edición anterior de ‘La noche del cometa’ estaba bajo el sello Alfaguara. Ahora, Piedrasanta será la editorial encargada de distribuirlo. El cambio tiene como fin acceder a públicos más diversos, sobre todo en el mundo escolar. Ya está disponible en librerías.
Los pequeños relatos que Schlesinger condensa en ‘La noche del cometa’, más que grandes ventanas al pasado y sus acontecimientos fundamentales, son pequeñas grietas por las que se cuela la vida misma. Nos permiten ver esas escenas intimistas de casa, conocer las preocupaciones y sentimientos de las generaciones pasadas y entender mucho de lo que aún hoy somos. En esencia, son una mirada delicada a un tiempo lento, uno en el que aún había espacio para la magia y el asombro.